此房是我造

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当最后一抹水泥抹平墙角，我坐在门槛上，看着夕阳把“此房是我造”的痕迹镀成金色。这并非只是盖个窝，而是把半生颠簸，一锤一凿地夯进土里。 决定建房那年，我丢了工作，也差点丢了方向。城市像台巨大机器，把我这颗螺丝拧得发慌。回老家时，看见老屋塌了半边，祖父的锄头锈在墙角。突然就懂了：有些东西，得自己重新立起来。买下荒地时，兜里只剩三张皱巴巴的钞票，图纸是烟盒背面画的，歪歪扭扭像孩子涂鸦。 打地基最磨人。石头硌得掌心生疼，铁镐下去，震得虎口发麻。老张头路过，啥没说，第二天赶着牛车送来半车河沙。雨季说来就来，洪水冲垮了刚垒的墙基。那晚我抱着膝盖蹲在漏雨的棚子里，雨点砸在铁皮上像鼓点，敲得人心慌。想认命吗？可想起祖父说过，房子倒了，地基还在，人就还能爬起来。 砌墙时，我学会了和砖头说话。哪块有裂缝，哪块要垫高，都得亲手摸过。太阳晒得脊背发烫，汗水流进眼睛，又涩又疼。最险是上梁，借了邻村的脚手架。正午太阳毒，木头烫手，我踩在晃动的板上，心提到嗓子眼。斧头脱手飞出去，擦着墙根落地，碎土溅一脸。那一刻，突然笑了——怕的不是危险，是连怕的资格都快没了。 房子慢慢有了形状。妻子从城里来，带来一罐腌菜，孩子抱着沙铲在工地跑。那些笑声，比任何水泥都粘合得牢。窗户开向东南，因为祖父说，晨光能照进人心。门框故意留宽些，好让老父亲推轮椅进来。每一处细节，都是把牵挂钉进去。 落成那天，没放鞭炮。就一家四口，在新厨房煮了碗面。汤有点咸，咸得像那年雨季的汗水。可当灯光从窗户漫出来，把院子照得暖黄，我知道：这不是终点。房子会老，墙会裂，但“此房是我造”这五个字，已经长进骨头里。 如今每夜躺下，听见梁木轻响，像在呼吸。它提醒我：人生这场大工程，没有图纸可抄，没有工期可赶。唯一能做的，就是把手里的砖，砌成能遮风挡雨的样子。此房是我造，而我，还在路上。