且邀春风斩棘行

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故乡的老宅荒废了十余年，院墙外爬满了带刺的野蔷薇，枝条纠缠如乱麻。我站在锈迹斑斑的铁门前，忽然想起祖父常说的话：“过日子，就像邀一阵春风斩棘而行。”那时我不懂，只觉得诗意。如今站在这片狼藉前，才品出那话里的重量。 春日的风确实来了，软软地贴着耳廓，带着泥土苏醒的气息。我卷起袖子，握住生锈的剪刀。第一剪下去，荆棘的刺扎进掌心，血珠渗出来，混着青涩的汁液。疼，但风恰好吹过伤口，凉丝丝的，竟有点像小时候跌倒后祖母吹气的温柔。我忽然笑了——这风，原是可以邀的。 接下来的日子，我每天清晨都来。剪枝、挖根、搬运枯秆。起初进展缓慢，那些根系像老顽固的爪子，死死扒着地。有次我累得坐在泥里，看着满地被剪断的枝条，怀疑自己是否在徒劳。但风又来了，卷起几片残叶在空中打了两个旋，又轻轻落在新翻的土上。那一刻，我仿佛看见泥土深处有东西在松动。 第三十七天，我挖出了最大的一丛根，须茎盘结如龙。正费力时，剪刀断了。我索性用手掰，指甲缝里塞满黑泥，虎口震得发麻。忽然“噗”一声，根断了，滚出的不是土，而是一小簇嫩绿的芽，毛茸茸的，像婴儿的耳朵。我怔住了——这底下，原来一直藏着春天。 后来院墙 cleared 了，祖父种下的梅树重新见光。某天清晨，我推开窗，满院月光似的梨花正盛着风，簌簌地响。远处田埂上，有新翻的犁沟在晨光里泛着湿润的褐。我忽然懂了：所谓“斩棘”，从来不是与草木为敌。那些刺那些根，原是岁月自己长出的铠甲。而春风不争不抢，只是年年准时赴约，用最轻的呼吸，告诉你——你看，裂痕里也能长出光来。 如今我依然在“行”。人生哪有什么坦途可言？不过是学会在泥泞里辨认风向，在刺丛中辨认芽痕。每当感到困顿，便想起掌心那道浅疤，和它曾见证过的、一整个春天的诞生。原来最锋利的斩伐，从来不是挥向外界，而是以春风为刃，剖开自己层层叠叠的犹疑。行到此处，方知所邀者非风，是那个敢于在荒芜里播种的自己。