火把节1998

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那年的火把节，天黑得特别早。六月的云压着金沙江，空气里全是水汽，往年该有的燥热一丝也无。寨子里的阿妈们却照旧用松木削火把，新劈的木料带着松脂香，扎上干蒿草，一捆捆靠在老屋墙边。孩子们围着看，手指被松油黏住，笑嘻嘻地舔。 入夜，火把点起来了。按理该跳月，该对歌，该把火把舞得跟火龙似的。可这一年，谁都没心思。三天前，上游的雨像天漏了，江水突然黄得吓人，哗哗地往上涨，淹了河滩的玉米地。老族长站在火堆旁，火光把他脸上的沟壑照得像干裂的土。他没唱祝酒歌，只说：“火把节的火，历来是驱邪的。今晚上，邪是水，是灾。火把，照路，也照心。” 于是，队伍没往寨中央的场子走，而是蜿蜒着朝江堤去。几百支火把连成一条颤动的光河，噼啪声里混着脚步声和江水咆哮。男人们扛着麻袋，女人孩子抱着工具，火把把他们每个人的影子投在泥泞的堤上，忽大忽小，像一群沉默的巨人。十七岁的阿呷举着火把走在前面，她刚退烧，脸在火光下白得透明。她记得爷爷说过，98年她出生那年，大洪水冲垮了河湾的祖坟，是火把节的光，照着全村人把尸骨从淤泥里一个个背回来。今夜，她举着火把，觉得手里的不是木棍，是爷爷传给她的、滚烫的骨头。 最险的是三号坝段，水下管涌，泥土直翻泡。队长带着十几个后生跳下去，水里冷得刺骨，他们用身体当桩子，上面的人往下倒沙袋。火把插在堤上，光照着水里起伏的脑袋，照着一张张被泥水糊住的脸。没有人说话，只有风箱般喘气和麻袋砸进水里的闷响。阿呷把火把举得更高，光柱刺破雨幕，照着那些在黑暗里死死顶住洪流的脊梁。那一刻，她忽然懂了火把节最老的规矩——光，从来不是为自己点的。 天快亮时，雨停了，水位回落。堤上的人浑身泥浆，瘫坐着，火把大多烧尽了，只剩焦黑的木棍冒着青烟。有人开始轻轻哼起古老的调子，声音哑得像磨石。没有人跳舞，只是坐着，让晨光一点点舔去脸上的疲惫。阿呷看着东方渐白的天，想起昨夜火把连成的光河。那光没驱走洪水，却把几百颗心烧成了一块铁。 如今，寨子早修了新堤坝，水泥的，又宽又厚。每年火把节，游客们举着手机灯拍照，笑闹声比当年的江水还响。可阿呷依然削松木火把，扎上干蒿草。她孙子问：“阿祖，现在不用火把防洪了，为啥还要点？”她没说话，只是擦亮火柴。火苗“腾”地窜起，瞬间吞没蒿草，噼啪一声，松脂爆开细小的星子。她望着那跃动的光，仿佛又看见1998年那个雨夜，一条由颤抖的火把汇成的河，在无边的黑暗里，固执地、明亮地，流向黎明。