海棠未负春

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老宅院的海棠又开了。阿青推开吱呀作响的木门时，满树粉白正泼洒在四月的天光里，像十五年前那个湿漉漉的清晨。她挎着竹篮，手指拂过湿润的树干，疤痕还清晰——那是他刻下的歪斜名字，被新生的树皮温柔包裹。 她记得他穿灰布衫站在花影里，说“等海棠再开，我就回来”。那时战火在远处烧红天际，他们约好把定情玉佩埋在这棵树下。玉佩没埋，他当晚就随队伍开拔，只留下半块干裂的海棠瓣夹在她日记本里。后来辗转听说，他在南方某座桥头负伤，下落不明。 二十三年了。阿青嫁过人，养大孩子，送走父母，唯独没离开这宅子。每年海棠花期，她都会扫净落叶，擦亮窗棂，仿佛在准备一场无人到场的宴席。邻居劝她卖了老宅进城，她笑笑：“海棠离不开这院子，我亦如是。” 今年花开得格外好。夜里起了风，阿青梦见年轻时的他站在雨里，军装湿透却笑着挥手。她惊醒，窗外月光正把花瓣的影子投在墙上，宛如纷扬的雪。她忽然起身，从樟木箱底取出那个褪色的蓝布包——里面是完整的半块玉佩，和他当年遗留的、用油纸包着的学生证。 拂晓时她来到树下，将两样东西并排放在树根凹陷处。晨光穿过花隙，玉佩泛出温润的青光，学生证照片上的笑容已模糊成暖色的斑。她没埋，只是静静看着。风过处，一瓣海棠旋转着落下来，正好盖住照片上他的眼睛。 院门突然吱呀一声。邻居家的小孙子举着风筝跑进来，绳子缠上了海棠枝。孩子仰头喊：“阿青奶奶，帮我取一下！”阿青踮脚，小心解下缠绕的风筝线。淡紫色的燕子风筝在晨风里轻颤，像要飞向远处新抽芽的柳梢。 她忽然笑了。把风筝递给孩子时，指尖触到春天温热的呼吸。转身回屋前，她最后望了一眼海棠——满树云霞在晨光中微微颤动，仿佛一声迟到了二十三年的、轻盈的应答。 花枝年年新，人间处处春。有些等待本身，已是圆满。