失踪七十年归来，我成太爷了

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我推开那扇漆色斑驳的院门时，手里还攥着七十年前离家的包袱。院墙根下的石凳被磨得油亮，坐着几个抽旱烟的老头，烟锅里的火星明灭不定。他们抬头看我，眼神像看一片飘来的旧树叶。 “找谁？”一个老头嗓子沙哑。 “我姓陈，陈守业。”我说。 院里突然静了。烟锅里的火全灭了。 一个中年男人从屋里冲出来，脸涨得紫红：“太……太爷爷？”他扑通跪在青石板上，后面乌泱泱跪倒一片。我懵了——这该是我曾孙辈的人，如今却管我叫太爷。 七十年。我走时还是民国三十八年，这宅院刚盖起西厢房。我跟着商队走西北，遇上流匪，九死一生逃进戈壁，被游牧部落所救，一耽搁就是半生。去年听说政策放宽，才辗转回来。可这宅子，竟还是我走时的格局，连那棵歪脖子枣树都还在，只是树干更粗了。 “太爷，”中年男人——后来知道是我曾孙陈继业——恭恭敬敬递上茶，“您走后，老太爷（我父亲）天天念叨，说您说不定还活着。去年老太爷九十六岁走的，临终前还让在族谱上留个空位。” 我接过茶，瓷杯温润。这杯子，我母亲用过。杯底刻着“守业”小字，是我十二岁那年她亲手所刻。 “规矩不能乱。”祠堂里，继业压低声音，“您这辈分，现在是家族最高。上月宗族开会，您若不在，大爷爷（我堂兄）的孙子差点当了族长。” 我苦笑。在戈壁那些年，我学会放羊、挤奶、用弯刀割肉，却没人教我怎么当“太爷”。夜里我睡在原来东厢房，床铺是新的，但窗棂还是旧式。月光照进来，像七十年前一样，把窗花印在土墙上。我忽然想起父亲送我出门那晚，也是这样的月光，他说：“守业，出去闯，家里总有个念想。” 如今念想回来了，却成了别人的“太爷”。 次日清晨，全族晚辈来请安。最小的孩子才四五岁，被娘抱着，怯生生叫“太太太爷”。我摸出随身带的戈壁石——半红半黑，像凝固的火——给孩子。孩子哭了，娘慌忙要还，我摆手：“留着。这石头，能避邪。” 其实哪能避邪。我只是想，这宅子里的香火、族谱、磕头规矩，都像这石头一样，被时间磨得陌生。但有些东西没变：院角那口井水还是甜的，枣树五月开花满院清香，继业说话时下意识摸下巴——那动作，像极了我父亲。 “太爷，”继业某天试探，“族里想给您立个新祠，把您失踪这些年的香火续上。” 我摇头：“不用。我活着，就是香火。”顿了顿，“但有个事——西厢房那间空房，我想住。那是我走前住的。” 他愣了愣，忙点头。 现在我每天早晨在院里打太极，动作慢，像在数光阴。孩子们远远看，不敢近前。继业总想教我“家族规矩”，我笑着听，不反驳。毕竟，我失踪七十年，而规矩，是这七十年里他们活出来的样子。 只是有时深夜，我会走到院门口，望着巷口。仿佛下一个瞬间，会有一个背着包袱的年轻人，从月光里走来，喊我“守业哥”。而我知道，那个年轻人，永远留在了戈壁的风沙里。 如今的我，是他们的“太爷”。但我知道，我仍是那个陈守业——一个走了七十年，刚刚学会回家的孩子。