梨花落

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老宅的梨花又落了。 我蹲在青石阶上，看花瓣沾着晨露，一瓣一瓣贴在潮湿的苔痕里。祖母说过，梨花落得最静，像谁悄悄收走了满树月光。可我记得她总在梨花谢时咳嗽，藤椅吱呀地摇，把落花扫进竹篮，说“攒够了能压一坛子春”。 去年清明，我翻出她压在樟木箱底的蓝布包袱。里面竟真有一小罐蜜，标签是褪色的毛笔字：“乙巳年梨花酿”。舀一勺兑进白水，甜里泛着陈年的涩，像她絮叨到一半突然停住的往事。她十六岁嫁到这院里，梨花正盛。后来祖父随军南下，她守着三间屋、半亩梨园，把等待腌进每一朵初绽的花苞里。“梨花骨朵最韧，”她摩挲着我手背，“熬得过风雨，才藏得住香。” 前日整理遗物，在《本草纲目》扉页发现一行小楷：“梨蕊入药，治离思。” 字迹被水渍晕开，不知是晨露还是泪痕。堂妹打电话说，老梨树今年花特别密，风一过，簌簌如雪崩。我忽然懂了——她扫的不是花，是把散落的时光一粒粒捡回掌心。那些没寄出的信、没等到的脚步、没说尽的叮咛，原来都化作了这满院无声的雪。 昨夜梦见她站在花影里，衣襟别着新折的梨花。醒来窗外正淅沥，落花浮在积水上，像一纸没地址的信笺。原来有些别离，要等到梨花落尽第七回，才敢承认那是永别。而梨树年年如约开花，不过是在替人间练习——如何把刻骨的疼，开成轻盈的云。 今晨我学着她的样子，把落花拢进粗陶碗。花瓣叠着花瓣，温热的，像收拢一双合十的手。远处传来孩童叫卖梨花糕的吆喝，我突然想，或许所有的逝去，都会在某个春天转世成甜。只是这甜里，永远掺着一丝凉，像咬下一口春，尝到了秋的余韵。