夜色回响

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凌晨两点，我听见隔壁的旧钢琴在响。 不是幻听。那架斑驳的立式钢琴，是这栋老公房几十年前的遗物，前租客留下的。租约上写着“不可移动”，像一句被遗忘的咒语。此刻，它正被某种看不见的手按响，一个单调的升C音，持续地，在混凝土的寂静里震颤。 我赤脚走到门边，从猫眼望出去。走廊声控灯没亮，黑暗浓得化不开。只有琴键落下的方向，有一线昏黄的光，从门缝里漏出来——是对面302，空置了半年的屋子。 三个月前，中介带我看房时提过一嘴：“前个租客是个老太太，儿子在国外。去年冬天走的，东西都没来得及清。”当时我只关心租金和漏水，随口应了。此刻却像被那根琴弦牵住了，鬼使神差地，我轻轻拧开了自家门锁。 走廊比记忆中更窄。空气里有灰尘和旧木头的气味，混着一丝若有若无的、苦杏仁似的味道。302的门虚掩着，那线光就是从这里散出来的。我推门，铰链发出叹息般的吱呀声。 房间没变样。褪色的碎花窗帘，一张铁床，一个塞满旧报纸的藤箱。钢琴靠在唯一一面有窗户的墙边，琴盖打开着，琴键泛黄，但那个升C音的键位，明显比周围干净，像是常被触摸。 我走近，看见琴凳上放着一本摊开的乐谱，是《月光》第一乐章。谱子边角卷了，有茶渍。翻到某一页，用铅笔淡淡写着：“阿明，今晚月色真好。” 阿明。我想起来了。中介闲聊时说过，老太太的儿子叫阿明。 我忽然明白这不是灵异故事。这是某个深夜，某个同样失眠的、思念成狂的灵魂，在穿越时空的回音里，固执地按响了一个音。她或许以为，只要弹起那首他儿时最爱的曲子，海对岸的儿子就能听见，就能顺着琴声回家。 我合上乐谱，没有碰琴键。走廊灯突然亮了，惨白的光泻进来，照见琴凳下有一张薄薄的纸。捡起来，是张旧船票，二十年前的，从上海到温哥华。日期被红笔圈出，正是今天。 离开时，我最后看了一眼那架琴。月光真的很好，从窗户斜斜照进来，把琴键切成明暗两半。那个升C音还在空气里震着，微弱，却固执，像一颗不肯坠落的露珠。 关上门，我把船票仔细夹回乐谱里。回到自己房间，窗外城市依旧在呼吸，车流如低语。但我知道，有些夜色之所以厚重，是因为里面藏了太多未被送达的信。而回响，不过是心在黑暗里，为自己点亮的一盏灯。