急诊2013

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深夜十一点，2013年的市立医院急诊科依然亮如白昼。走廊里消毒水的气味浓得化不开，混着血腥和汗酸。老陈医生刚处理完一个醉汉的伤口，手套上还沾着暗红色的血渍，就被一阵尖锐的刹车声拽回抢救区。 “车祸！三个大人一个孩子！”护士小跑着推来平车，上面蜷着个中年男人，额角豁开一道大口子，血糊了半张脸。他妻子跟在后面，羽绒服上全是泥，怀里紧紧搂着个五六岁的男孩，孩子额头磕在车窗上，肿起鸡蛋大的包，但意识清醒，正惊恐地睁大眼睛。 “家属！签字！”护士递上同意书。女人手抖得握不住笔，目光却死死锁在丈夫身上。老陈瞥见她无名指上的婚戒磨得发亮，边角已经凹陷。“病人血压持续下降，脾破裂可能，必须立刻手术。”他的声音像手术刀一样平稳。 “签…我签…”女人终于落下名字，笔尖划破了纸。就在她抬头时，老陈看见她眼角一道新鲜的淤青，藏在额发下面。他心头一紧，没说话，转身冲进手术室。 无影灯亮起时，老陈想起二十年前自己刚当住院医，跟着老师处理过类似的家庭暴力伤者。当时老师低声说：“急诊室是社会的切片，每一道伤疤下面都藏着故事。”如今他成了老师，面对的是2013年——智能手机开始普及，医患关系日趋紧张，但人性深处的秘密从未改变。 手术很成功。凌晨三点，男人在监护室醒来，第一句话是：“孩子呢？”女人俯身握住他的手，眼泪终于砸下来：“在儿科，没事。”她没提自己脸上的伤，也没解释丈夫为何深夜带着妻儿驾车冲上隔离带。 天亮前，老陈在办公室写病历。窗外，城市开始苏醒，早班电车叮当驶过。他忽然明白，2013年的急诊室和1993年没什么不同——这里收治的从来不只是肉体伤口，还有那些被生活撞得千疮百孔、却还要在晨光中假装痊愈的灵魂。 晨会交班时，年轻医生问：“那个家属怎么不问问手术风险？”老陈整理着白大褂领口：“有些问题，她不敢问，也不敢知道答案。”他望向窗外渐亮的天色，2013年的第一缕阳光正爬上医院斑驳的外墙，照在急诊科闪烁的“绿色通道”标识上。